A gente ficou mal acostumado com Almodóvar acertando sem parar desde Carne Trêmula, mas a existência desse atroz Os Amantes Passageiros - estreia hoje no Brasil - nos faz lembrar que antes de virar grife de sensibilidade e qualidade narrativa, Almodóvar claudicava entre comédias bem próximas do Zorra Total, nas quais a graça essa buscada no escracho pelo escracho. Era absurdo, dava gags boas, mas isso não sustentava filmes. Ele mesmo reconheceu isso, refazendo Mulheres à Beira de um Ataque de Nervos dentro de Abraços Partidos.
Há claras exceções, como o maravilhoso Ata-me, mas pra mim Almodóvar só se encontrou em registros mais sombrios, nos quais o humor era um traço de personalidade colateral, e não o centro das suas preocupações. O grande Almodóvar, o que vai ficar para a história, é do melodrama, de obras-primas como Fale Com Ela, e de melodramas com sangue, como Má Educação e A Pele Que Habito.
Mais que uma questão de gênero, é a de pensamento: os filmes dessa grande fase de Almodóvar tinham todos um conceito, uma ideia, uma reflexão, uma sensibilidade, enfim, eram filmes que giravam em torno de um centro bem definido, como a nossa relação com a arte, as nossas identidades e suas possibilidades, enfim, um monte de coisa pra sentir, pensar e mastigar bem. São filmes de longo alcance, pra resumir.
A sensação ruim que fica de Os Amantes Passageiros é de que Almodóvar não precisava pagar essa dívida com o passado, voltando à extravagância descerebrada, a uma tentativa do riso fácil (houve cobranças tolas de que ele precisava relaxar depois de ter virado um diretor sério, etc). Foi uma péssima decisão: há abismos constrangedores nesse filme, de um merchã pavoroso da Samsung até um número musical longuíssimo que parece querer provar à força o óbvio, que comissários de bordo viados são, de fato, viados. Será preciso paciência.
(Se você está em Salvador, faça um favor a você mesmo e veja Amor Profundo, de Terence Davies, em cartaz na Saladearte Ufba. É o filme do ano até agora).
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